ЕЛЕНА, 62 - 11 января 2011 21:00

Раннее утро.

Ты идёшь домой с дежурства усталый.
Звонишь по мобильному: "Я зайду"
Она приняла душ. Чистенькая, вся трепещет в ожидании тебя и рада этому краденому, хоть на мгновение, счастью.
Ты заходишь, она встречает тебя в халатике. Раздеваясь, ты смотришь на часы и мысленно прикидываешь:"Сколько же времени у тебя на вдовье счастье?"
Она нежно обвивает руками твою шею. Шепчет: "Милый..." Ты стоишь в безмолвии и боишься произнести её имя, а вдруг ненароком назовёшь её именем ночью свою жену.
И, так она готова стоять в обнимку вечность и вдыхать чужой мужской запах, ощущать чужие мужские сильные руки.
На сковородке уже дружно шипят в масле блинчики с мясом. Она хочет вкусно тебя покормить. Давненько она уже никого не кормит.
Ну, а дальше всё по известному сценарию.
Твоё время истекает, и ты спешно одеваешься. Она замечает оторванную пуговичку на твоей рубашке. Ей хочется пришить пуговичку, но нельзя, надо вернуть тебя таким, каким и взяла, иначе дома заметят перемену.
При расставании на твоём лице всё ещё растекается гормон радости.
Целуя тебя на пороге, она, украдкой смахивает слезу на своей пылающей щеке, которая выкатилась предательски не вовремя.
Щелчок замка и за тобой закрывается дверь. Вот и всё...
Ты уходишь и в её доме снова пустота, а в душе обида и тоска, хочется плакать.
Прильнув к кухонному, в капельках дождя, окошку она долгим взглядом провожает тебя.
Ты идёшь и, не замечая, наступаешь на белый клочок бумажки, который под дуновением ветерка вьётся у тебя под ногами. Лёгкая бумажка так и стелется, так и стелется перед тобой, словно женщина хочет обласкать твои сильные ноги.
Раненый, в самое сердце, клочок с трудом снова взмывается ввысь, жаждет жизни. Ему хочется ещё пожить немного, попорхать, как та снежинка, хотя клочок и знает, как недолог век хрупкой, кружевной снежинки.
Но, поздно... Ты снова наступаешь на беззащитное "существо" своими большими сапожищами.
И в одно мгновение белая бумажка унижена и растоптана...
А вокруг - никого. И защитить- то её некому.
Да и какое тебе дело до этого клочка бумаги?
Как этот клочок раньше жил, о чём думал, мечтал?
А, ведь этот листочек раньше был чистеньким, как все, не вырванный из тетради. И жил дружно в своей большой тетрадной жизни.
Ты идёшь не спеша. Тебе не хочется, но надо идти в свой дом, в свою семью, тебя там тоже любят и ждут.

Краденое счастье проза Лилия Гнатюк.

• 
• 
•