ОДА, 64 - 28 мая 2010 21:56

[B][I][COLOR=darkblue]Есть люди - не люди, а сплошные незаживающие раны. Сочатся кровью-воспоминаниями, затягиваются-забываются, но рано или поздно - именно тогда, когда ты будешь уверена, что забыла, оставила, простила - он вспомнится, непременно вспомнится тебе перед сном. Днем - сама не своя, мыслями-чувствами где-то рядом с ним, скользишь рядом с его виском белесой тенью. Ловишь вопросительные взгляды друзей-подруг. Ребята, я в порядке! Как будто вы меня не знаете! Помаюсь, выпью вина, отвлекусь, найду себе принца на сегодня и пройдет. Отпустит. Не бывает же так, чтобы одним человеком - и на всю жизнь болеть, правда? Люди - это излечимо.
И так всегда - говоришь о нем, словно о надоевшей простуде.
"Да-да, снова N. Навязчивый, как насморк. Ничего, солнце, не переживай за меня - он пройдет. Он всегда проходит".
Но никогда не добавляешь, что потом он все равно возвращается.
(с)[/COLOR][/I][/B]