ласточка, 91 - 18 декабря 2009 23:09

Поскольку жизнь россеянского гражданина не богата событиями, то коллекционирование ежедневных мелочей (жалкий способ самосбережения) в дневниковых записях едва заходит далее краткого описания погоды, увы, этим грешит почти каждый пытающийся рассказать о себе больше положенного в краткой анкетной биографии.

Я понимаю, проще рассуждать о жизни вообще, чем о себе в ней конкретно. Или ещё способ проявить себя - найти и обязательно отметиться на объекте (именно, что объект, ибо буковки на мониторе), страдающим сложностями выражения мысли через написание. Последнее похоже на пинок дворового пса ногой от скуки.

Скука. Первое свидание с ней у меня случилось в посление два года обучения в школе. Как-то незаметно полная каждодневными событиями и открытиями жизнь перетекла в сюжет мыльной оперы, появилось чувство узнаваемости новых лиц в уже когда-то встречавшихся, изученных до тошнотворного привкуса во рту. Новое происходило всё реже. Стремление быть в центре событий потихоньку угасло и наступило душевное затворничество. Тогда я познакомилась с Книгой. Чтение стало запойным. В средней школе книги читались находу, в старших классах проглатывались за одну ночь и жили в голове месяцами. Разговоры с одноклассниками вымучивались мной, и сначала робко, а затем всё яростнее идея поскорее закончить школу. Именно в этот период, когда среди моих друзей вспыхивала первая любовь, обсуждаемая в разговорах то с пафосом, то истерично, но почти всегда шопотком, во мне родилось ощущение стойкого неверия в реальное присутствие любви в окружающих меня людях. Любовь представлялась скорее филосовской выдумкой, чем настоящим человеческим чувством. Чем безвкуснее жизнь, тем ярче стремление постичь любовь, изобрести для неё объект, а потом ГОДАМИ жить воспоминаниями.

• 
• 
•