Маргарита, 60 - 31 октября 2009 21:28

[SIZE=-1][COLOR=brown][B]
[SIZE=-1]
Исторический роман.


- Мам, а ты помнишь свою первую любовь? - осторожный взгляд из-под челки. Это моя доча.
"Влюбилась...",- привычно резюмировала я про себя.
- Да, доча. Конечно, помню...

Сколько же мне было тогда? Лет пятнадцать.Любовь моя была такой рыжей, тощей и маленького роста...
Мне казалось, что это - навечно! Навечно, как приговор. Сколько слез выплакано было, сколько стихов написано,сколько ревности смертельной!
Все прошло неожиданно и само собой.

Но вслух я сказала совсем другое: - Познакомишь меня со своим парнем?
- Наверное,- замялась,- а ты не будешь мне говорить, что он мне не пара? Знаешь,мам, он ведь - рыжий. А ты рыжих не любишь.
Я улыбнулась про себя, так что она даже и не заметила.

Вот и выросли мои дети. И, когда, как сегодня, они начинают говорить про любовь, я вижу совсем другого парня.
Я вижу улицу, залитую солнцем,ветки тополей, усыпанные почками, через скорлупу которых пробивается нежная стрелка листа. И мальчика, высокого и нескладного. Он держит в своих ладонях мое лицо, и я задыхаюсь от счастья.
Я вижу большую, лохматую собаку, которая, положив голову на лапы, шумно вздыхает, когда мы целуемся. Я вижу себя, не умеющую перестать смеяться, слушая его рассказы...

Прошло немыслимо много лет. Теперь я знаю, что это и была моя первая любовь.
Мальчик - сочинитель сказок, где ты?
Где ты, улица, залитая солнцем? Где ты, золотая паутина моих фантазий и моей мечты?

Но об этом я дочке своей не рассказала.
У них сейчас все по-другому.
[/B][/COLOR][/SIZE][B][COLOR=brown][/COLOR][/B][/SIZE]

• 
• 
•