Lesya, 42 - 19 апреля 2009 20:04

Разбитые мысли бликами луны разрисуют стены. Пусть счастье в нотах повседневности останется в тебе…у меня оно поменялось на беспорядочные черты..завитки и незамысловатые линии, те, что со злостью рвут бумагу. Холодные руки и капли на висках разукрашенной памяти пусть разрушают время на кусочки, стирают его в пудру неоправданного идеала …

Теплая боль – это способ растопить образы мерзлой души, которая рвется в мой идеальный хаос с идеальными формами. Весь воздух твой, что давно вшитый в мои легкие будет вырван, и я сведу его в банальность негодной прозы, или повторяющего стиха. Рожденная надежда твоими руками пусть на них же рассыплется в прах..утечет сквозь пальцы в суету реальности…

Добро пожаловать в мои мысли …на пять минут. Ты веришь в завтра, я же в календарные отметки, с обратным отсчетом. Спросить у тебя, навсегда ли я, или на одно мгновение? Я огонь, что гаснет. Не выключить дрожь движением одной руки, мою дрожь, разбросанную частичками весны по лабиринтам моей печали. Ты окунул меня в свет, и вместе с тем в пеструю жалость, как не играй, как не ври…самому себе.

Правда – это как осознать приоритет. Даже в моем извращенном случае. Все подаренные минуты буду любить тебя, мне не жалко для тебя любого действия..буду чуть приоткрытыми веками, не отрываясь, смотреть в твои глаза..Иней на поверхности сетчатки твоих глаз, это мой холод..Пусть обратятся к небу чьи-то слезы, но не твои. Ты хочешь посмотреть в глаза и увидеть в них слезы искренности. Теперь уйди..свои слезы я оставлю только себе..

На лицо наложен грим..сотреться..пусть. А ты останешься? Все наклейки и объявления хочется содрать с себя как с памятника. Ты не будешь улыбаться, ты не будешь плакать, ты превратишься в строки стихов, которые я не успеваю записывать. А я как минимум нема, и все происходящее напоминает мимическое шоу или прощание в последнем параграфе. Не забыть тебя..ни рецептами выписанными из клиник, ни опавшими листьями и снегом…На лицо наложен грим, на жизнь наклеены бумажки..из черновика…

Мой мир. Здесь зеркалами умножается беспечность и радость, не имея в наличии оригинала. Как несобираемый многомерный пазл. Грезы, что дарят крылья и потом отбирают окуная в настоящее. Пачки истраченных иллюзий…игра в хрусталь..

Сохрани мою лирику на запястьях и в пульсе у виска. И будь верен себе. И никому больше.

А я останусь сонатой несуществующего композитора, индивидуальностью принадлежащей миру грез..волной окатившей берег другого мира...

• 
• 
•