Михаил, 48 - 27 ноября 2008 08:55

Любовь. Каждый человек и в каждое время понимает и принимает её по-своему. В детстве или в ранней юности кто-то проявляет её дёрганьем за косички или отменным ударом портфелем по голове. Смешно… Я же, как положено маленькому двенадцатилетнему нахалу, начал писать стихи. Небольшие, на три-четыре четверостишья. Писал их долго. Некоторым из них было суждено стать в последствии текстами для песен, а некоторые просто были потеряны в кармане той самой первой и чистой любви, так как были написаны в единственном экземпляре прямо на уроке.
Проходит время и все меняется. За кажущейся взрослостью, приходит банальная пошлость. С ростом доходов изменились и приоритеты. Вместо милых строчек и скромных букетов появились сначала бары, потом кабаки и тачки. Короче, дальше больше. И вот, шестнадцатилетний гарный хлопец, имеющий практически всё возможное и невозможное для своего возраста. И о любви можно забыть. Только постели и развлекаловка. Иногда проявляется маленький проблеск и тут же затухает. Ибо этот милый и нежный проблеск – лучик света в беспробудном царстве тьмы, считает тебя если не жуликом, то, как минимум последним вруном. В этот момент даже не пишется.
Проходит еще какое-то время, и к этому начинаешь привыкать. Тем более что жизнь совсем налаживается. Ежевечерние выходы в город затягиваются до утра. А в выходные просто, сидишь и решаешь в какой ресторан столицы поедешь ужинать. Короче, полная жуть. Пошлость. Самая страшная болезнь, убивающая любовь. Но романтичную душу удержать в таких рамках невозможно. И всё рушится.
И всё же, наступает момент в жизни, когда всё оттаивает. И пусть уже не в стихах, а в прозе, хочется выражать свои мысли. Снова писать о том, что чувствуешь и чем дышишь. И самое главное, что будет дальше.
Итак. Любители почитать «Литературные штрихи» - учет закончен. Прошу в гости.

• 
• 
•