Архiв_Боннi, 97 - 13 декабря 2007 22:33

«Настроения… 2+8»
[COLOR=lilac]Еду в метро… Езжу редко и не люблю это дело. Жетончик у меня был… Так что деньги не разменивала. Потому что в очереди стоять у меня времени нет.
Не могу сказать – что супер богата. Нет. У меня обычный достаток. Но вечно нет мелочи. И вот – как обычно – в кармане только тысяча! И больше ничего!!! По вагону передвигается инвалид на ходунках. Без ног… Понятно – что это не обман. Ног нет – и это факт. Я – хорошо одета… Даже слишком наверно хорошо… «дышу сытым достатком» - и никто не знает – что ничего не ела с утра, что работаю как ишак, и очень больна)…. Макияж – это страшная сила) . И вот инвалид подъезжает ко мне и говорит – что мне грех не подать нуждающемуся! А я что, спросите Вы? Я себя безобразно почувствовала… Но не буду ж бегать и разменивать тысячу по вагону! Представляете себе поднявшийся бы резонанс? Или как я объясню – что у меня только тысяча? Хорошенькое оправдание… А тысячу подать – у меня нет такого достатка… тысячами разбрасываться… Короче я в раздумьях и столбняке – а он махнул рукой и отъехал… А все смотрели на меня – как-то зло! С ухмылками… А мне… Мне хотелось провалиться сквозь землю! Чёрт! Больше в метро не поеду… Не в силах… Нервы поберегу свои…Но это и не о метро вовсе заметка)[/COLOR]
[COLOR=violet]Опять в метро – наврала что не поеду? Нет… Это было 2 мя днями раньше… Еду – еду с пересадкой на Техноложке – давка страшная… Говорю себе – что точно метро не для меня… Ну ладно. Я вхожу – вернее меня вносят потоком в первый вагон в первую дверь у кабины машиниста. Люди бьются и толкаются… И где ж наша культура… граждане? Моё восточное спокойствие явно не для наших «диких прерий!» И так… давка – двери не закрыть – и тут голос… Как с небес) Оглашает всю платформу и как бы перекрывает её шум… «Ну! Суки! Побыстрее нельзя!!! Что б Вас… (далее не цитирую)» - и потом хлопок двери – ЭТО БЫЛ МАШИНИСТ! Он выглянул из кабины, что б пообщаться с пассажирами… Оставлю запись без комментариев с моей стороны - замечу только, что давка прекратилась, и те – кто не влез – «те как дрова» - остались на станции… «Хорон» их хорошо «убаюкал» и продолжил свой путь в туннелях нашего питерского лабиринта с горящим фарами минотавром))))[/COLOR]
[COLOR=red]Пришла на адрес к заказчикам… А они – пошли с собакой погулять, пока я занималась технической частью… На плите вариться суп… Я – фифа на шпильках, в шали с кистями… - такая я была со стороны наверно – я сама по себе – НЕ фифа – начинаю помешивать суп, который убегает… Инстинктивно – что б не подгорел… Приходят заказчики – у них на лице улыбки… Им смешно и… приятно…
На кофе не осталась, но поговорили обо всём, и они даже спросили меня, не посоветую ли я им своего зубного врача… Посоветовала… А они – в частной глазной клинике блат имеют… Мне предложили обращаться…Правда вроде не надо пока мне. Вот так связи и завязываются в узелки. Пообщались, и вместо чая я, - отговорилась только взяв груши и конфеты на вынос… А приятно… Понятно – что есть у меня деньги на груши – но вот такая теплота – по мелочам – от людей – вот она и приятна… Я им суп – что б не подгорел, а они мне груши… Ради этого стоит жить…[/COLOR]
[COLOR=pink]Выхожу – рабочий день окончен… Снежная улица – на часах 23.10…. хочется просто чашку горячего чая или кофе, до которой за целый день было как до луны. А ещё ехать… И я – голосую троллейбусу… Странно. Он мне не по пути, и останавливается только на остановках… Как так? Совсем голова отказала? Самой смешно… Последнее время всё чаще забываю слова, путаю слова, торможу и делаю странности по мелочам. Но на работе пока что не отражается…
Конечно, троллейбус не остановился… (уточняю – что б не было ощущения не законченности эссе)))))))) Жаль не видела реакции водителя… наверно подумал, что я – пьяна. А я пьяна лишь от усталости и от работы – то есть от жизни. В ней – моя жизнь. [/COLOR]

[COLOR=grey]С утра – в маршрутке… Заходит пара – Отец с дочерью. Она похожа на него – просто одно лицо. А он… Он – он похож на моего отца… У меня с МОИМ отцом внешне – мало общего – только черты лица – а так нет… Он был очень плотного сложения – а я наоборот… Я как статуэтка – бледная и стройная, как форфор. И так… мне так стало… знаете – как люди, потерпевшие поражение в любви, не могут видеть влюблённые пары… Вот и я – эта идиллия – отец и взрослая – лет 17, дочь… И ему на неё не наплевать… И он наверно сам ей купил пальто, и не она думает – есть ли чем поужинать… Вот мы все едем… И я отвожу глаза, что б не видеть улыбающегося своей дочери отца… Зависть? Нет… Не завидую никогда. Хоть этим я не больна… Боль! Боль! Именно это – слово здесь как нельзя точно подобралось…
Боль…
Заходит женщина с ребёнком… Мест нет – и «отец» предлагает взять его на руки. Берёт… и как смотрится этот мужчина – такой трогательный и заботливый, при всей своей внушительной наружности – с маленьким ребёнком на руках… Но ребёнок плачет - и он уступаем место женщине той… Есть ещё мужчины… Есть… Почему ж я не могу так гордиться своим отцом… Я бы гордилась, если б он дал возможность… Гордость – это не звёзды с небес… Её заслуживают в мелочах…
Но чего нет, то не должно быть. Так к чему печаль? Я счастлива… И вам того же…[/COLOR]
[COLOR=blue]А помню как ОН – провожал меня на маршрутку на кольцо – по утрам… Он не ехал – у нас был разный график учёбы, но всё равно - ОН заходил со мной в маршрутку, расплачивался за меня, сидел со мной до её отправления… ему было приятно быть моим спутником и господином. И как однажды женщина не могла затащить велосипед в салон… и ОН выпустил мои руки, вышел и ей помог. И я подумала – КАКОЙ! КАКОЙ ОН ! И ОН - ОН МОЙ! МОЙ! И только… и пусть все смотрят на него и видят какой он… и что он есть у меня… Как бы мог

• 
• 
•