ОДА, 64 - 26 мая 2014 16:27

[B][COLOR=darkblue]...И тут ты понимаешь, что нет ничего.
Нет рыцарей в золотых доспехах, нет сладкого бремя маленькой славы, нет всех тех, кто ежедневно украдкой шепчет тебе "люблю", нет ничего, это миражи владеют твоей беспокойной душой. Есть этот голос и это плечо. И тогда, когда тебе одиноко и отчего-то очень хочется зареветь как детсадовке, ты можешь уткнуться в него и просто прикрыть уставшие от вечных исканий глаза. Тогда родная, ВСЕГДА теплая и ласковая рука ляжет тебе на плечо и покрепче прижмет к себе.
-Чего ты? - услышишь ты голос, который звучит для тебя как знамение о том, что в твоей жизни на самом деле все хорошо и понятно - Ммм? Ну ты чего вдруг?
И узнаваемые давно и четко губы слегка коснуться твоего лба, а светлые, так много лет влюбленные глаза посмотрят тревожно и внимательно, пытаясь разобрать, что за блажь поймала ты в очередной раз, в обычный зимний вечер. Тебе так захочется обо всем ему рассказать. О рыцарях, о том, что ты глупая и немножко ненормальная, что ты почему-то слишком устала в свои не такие уж взрослые годы, в своей отнюдь не тяжелой жизни, что он один настоящий, а все остальное - суета сует или обычная, несуществующая на самом деле пустота, что ты очень хочешь уехать куда-то далеко-далеко, желательно где нет вообще никого из знакомых и тротуары из старого камня кричат под поцелуями твоих каблуков, а вы все идете-идете, над вами парят серо-синие птицы, перекликаясь с землей и небом одновременно, и утро встречает вас снова руку об руку, а день застает на мансарде увитой плющом, где ты смеешься и дразнишь его желанием влезть на выступающий парапет, и вечер рассыпается под ноги мелодией запоздалой гармоники и ароматом кьянти с ванильным мороженным, и ночь накрывает немного забытым покрывалом страсти, с привкусом заботы и веры, что так будет всегда. Там темное море великодушно раскрывает вам свои необозримые объятия, а бархатный, золотистый песок рисует узоры в форме сердечек впадинками и маленькими ракушками, подаренными вам глубинной стихией...
Там нет твоих страхов, ошибок и рвущейся изнутри, пугающей немоты... Там он, ты, море, каменный тротуар и... И вы все еще идете по тем тротуарам и подол твоего ослепительно белого платья колышется, медленно превращаясь в домашнюю занавеску, так долго и мучительно отглаживаемую тобой до идеального состояния. Ты спишь, слыша во сне неразборчивый шепот морского прибоя и крепко сжимая родную ладонь. А он, отводя капризную прядь, закрывающую твое безмятежное во сне лицо, смотрит на тебя, зная и без твоих слов про все миражи, рыцарей, душевную усталость от самой себя и мимо проносящихся чужих фраз и город, в котором вы бродите по ночам.
Знает, просто на самом деле умеет любить, иначе бы было все совершенно не так... и даже во снах...
(с)