Ирн, 61 - 1 мая 2012 21:55

Вот книга жизни - смотри
скорее, работа, школа и
детский сад. В четыре варежки
руки греют, а в шесть -
подпалины в волосах. В
двенадцать снова принёс
четверку, в пятнадцать гром за
окном гремит, в семнадцать
хоббиты, эльфы, орки, бежать,
срываться, стучать дверьми. На
той странице - мотало, било,
бросало на остриё меча...
На этой - сохнут еще чернила.
В ней нету "было", в ней есть
"сейчас".
На этой - сонный июньский
город, нырять, дрожжать в
ледяной воде, кататься в
парке, мотаться в горы, быть
всюду, вместе...
...и быть нигде.
Когда не пахнут степные
травы, не греют мысли и блеск
лучей, когда внутри - остывает,
травит, когда ты словно
другой, ничей, и тускло светят
в дворах и кухнях все те, кто
может еще светить, когда ты
знаешь - всё скоро рухнет,
исчезнут в дыме твои пути,
когда всё счастьё ушло куда-
то, кусками рушится личный
мир...
...Вломи себе по башке
лопатой. И от меня кочергой
вломи.
Дай в лоб с размаху, сойди с
уступа, не клейся, словно
дешёвый рис. Бывает пусто -
но стисни зубы, не трусь,
одумайся, соберись. Проснись с
рассветом, смотри - в пожаре
рисует солнце свои черты.
Мир очень старый и мудрый
парень. Он видел кучу таких,
как ты.
Не нужно мерить судьбу
шагами, и ждать удачи ли,
власти ли. Для тех, кто сдался -
мир словно камень. Для тех,
кто верит - он пластилин. Не
прячься серой угрюмой тенью,
не шли надежды в металлолом.
Твое упрямое Восхожденье
стоит и ждет за любым углом.
Ты можешь ждать,
сомневаться, греться, бояться,
волосы теребя. Но как-то раз в
беспокойном сердце проснётся
кто-то сильней тебя. Потащит,
грубо стащив с порога,
скрутив реальность в бараний
рог. Смиренным нынче - одна
дорога. Таким как ты - миллион
дорог.
Вот книга жизни - мелькают
строчки, не видно, сколько еще
страниц. Одно я знаю,
пожалуй, точно - глупей нет
дела: трястись за дни. Ужасно
глупо - всё ждать чего-то,
гадать, бояться, не спать, не
жить...
...Нырять в хрусталь, в ледяную
воду, где камни острые, как
ножи. Бежать в автобус, занять
оконце, жевать сосиски и хлеб
ржаной, смотреть, как вдруг на
закате солнце тебя окрасило
рыжиной, гулять по Спасу,
писать баллады, тихонько
нежность вдыхать в слова,
ловить затылком людские
взгляды, и улыбаться, и
танцевать. Срываться в
полночь, пить хмель и солод,
влюбляться чертову сотню
раз...
А мир смеётся, он пьян и
молод. Какое дело ему до нас.

• 
• 
•