Счастье, 46 - 23 декабря 2011 01:30

Они всегда возвращаются, обычно не вовремя и с большим опозданием, когда их прибытие вызывает лишь недоумение на предмет: «Заблудился что ли?».
Несколько недель назад нашелся блокнот, давно и умело спрятанный от самой себя. Когда-то я писала в него письма любимому мужчине, который полюбился по принципу самовозгорания.
Так только у сумасшедших случается, в закрытой наглухо палате, там где нет ничего кроме оббитых войлоком стен и узника своей внутренней печали. Только стены и узник, и придуманные спички, которыми в воображении можно поджечь все вокруг и привлечь к себе внимание, а потом вырваться из своих этих войлочных стен. И вот оно в сознании все разгорается-разгорается, потом откуда-то появляется запах дыма, войлок тлеет, пламя ласково лижет стены, температура воздуха повышается, срабатывает датчик. Тут же прибегают злые санитары, всё срочно тушат, спасают узника, запирают его в другую закрытую наглухо палату с оббитыми войлоком стенами. А потом думают: «Как оно могло? Кто дал идиоту спички?». Виноватых не находят и понимают, что это было оно. Да. Самовозгорание.
Вот и я загорелась от придуманных самой себе спичек, которыми запалила оговоренные секс и дружбу, и потихонечку себе тлела, до того момента пока не услышала вопрос:
— Ты точно замуж не хочешь?
«Хочу, чёрт тебя побери, но мы же договорились, ну сколько можно проверять».
— Мне это не нужно.
«Да-да, назови меня своей умницей, скажи, что я играю по правилам, пусть так, я сама на это согласилась».
— А я хочу семью, мне это все надоело, к тому же ты сложная. Я решил начать всё сначала.
Бинго, блять.
И я, как хорошо воспитанная идиотка, принялась страдать и писать письма в блокнот, не давая себе даже шанса на оцифрованную версию, чтобы ненароком, в очередном любовном припадке не выслать ему элетропочтой все это лихорадочное безумие. Раз в неделю слушала по телефону об очередной барышне не выдержавшей пытку семьей. Девы разочаровывали собой и личной бытовой неуклюжестью, которая бывает очень заметна в отсутствии любви и присутствии расчета на личный комфорт.
Любовь штука безусловная, ей плевать на отсутствие комфорта, хотя бы поначалу, а дальше уже и притерлись, и отношения выстроили, и обязательствами привязались, ну, или разбили друг другу головы и умерли в один день, освободившись от внезапно свалившегося счастья. А когда любви нет, все раздражает, и тарелки не так вымыты, и ноги могли бы быть и подлинней, и говорить особо не о чем, и пахнет человек не так, и тюбик с зубной пастой должен быть закручен.
Выслушав про пятую или шестую не такую барышню, посоветовала завести себе собаку и перестала отвечать на звонки и смс. Заодно прекратила писать письма в блокнот, который спрятала подальше и старательно о нем не вспоминала, поначалу душа в себе воспоминания, а потом переключившись на что-то более важное.
Спустя три года эту историю болезни несчастной любви оказалось забавно читать. Забавно – это была единственная полученная эмоция. Ничего даже не шелохнулось, будто и не со мной было. Записки еретички я жгла, вырывая из блокнота по одному листу и бросая их на противень, романтично украшенный по периметру зажженными свечами. Потом развеяла следы по ветру и благополучно забыла о своей этой находке.
Через пару дней, в ночь с пятницы на субботу в два часа ночи от соучастника того моего сумасшествия пришло смс. Написал, что скучает, думает, хочет. А я в ответ подумала – перебрал виски парень. И отвечать не стала.
Вот как они это чувствуют, а? Вот это самое, что о них больше не думают, они не нужны и их никто давно не ждет, а обнаруживаемые следы прошлой глупости тщательно уничтожаются. Потому что за эту найденную лично наделанную хуйню стыдно даже перед самой собой, и хорошо, что я это электронной версией когда-то почтовым голубем не отправила, вовремя удержавшись от соблазна.
У пикаперов есть отличный прием, на этапе охоты они появляются рядом с намеченной добычей в одно и то же время, регулярно, по какой-то своей лично придуманной системе. Предположим, ежедневно вручают в шесть часов вечера одинокий тюльпан симпатичной барышне. День вручают, два вручают, три вручают. На четвертый день симпатичная барышня успевает вцепиться в рукав, она поймала стеснительного поклонника. Да. Она. И тюльпан отняла тоже она. Все сама. Все сама. Пикаперу и делать особо ничего не надо, главное в этом деле система.
Еще через неделю, в ночь с пятницы на субботу в два часа ночи я вновь получила смс на которое снова не стала отвечать. И принялась ждать следующей пятницы, интересно стало, на сколько его хватит. Дождалась, получив в очередные два часа ночи третье смс. Ответила, одновременно уйдя в отказ. Позвонил. Бархат голоса больше не тревожил, предлагаемая мотивация выглядела бессмысленной, посулы безжизненными. Очарование рассеивалось, вбирая в себя остатки воспоминаний. Хотелось закончить. Он это чувствовал, а я чувствовала какой-то повисший в воздухе вопрос. Все-таки спросил.
— Скажи, а ты мне любила или у тебя со мной был просто секс?
— И дружба, милый. У нас с тобой были секс и дружба.
Улик нет, а запоздалые признания мне ни к чему, также как и бессмысленное утешение его подбитого в межполовых боях мужского эго.
— Не обманывай, я же помню твою нежность, как ты меня гладила, как смотрела. Ну, любила же, скажи.
Ухмыляюсь.
— Это не важно. Мне. Сейчас. Тебе было не важно тогда. Мне пора спать, пока.
История повторяется каждый раз. Мужчины всегда возвращаются туда, где им когда-то было хорошо и уютно, сравнившие, познавшие, с каким-то другим полученным опытом, теперь готовые брать на себя ответственность. И неизменно остаются в прошлом. Потому что их уже никто не ждет. Впрочем, мальчики всегда отстают в ра

• 
• 
•